Летит мотылёк сквозь тьму,
Огонь в ночи он ищет,
А видит только луну,
Но холодом она дышит.

Летит, не берут ветра,
Сметает он все преграды.
И не страшна гроза,
И не нужны награды.

Огонь, вот всё, что нужно,
Он ярок и так силён,
Коль долететь суждено,
Так будет он спасён.

От холода вьюги и тьмы,
Дарует спасенье,
Но игры с ним не легки,
Опасно прикосновенье.

И вот перед ним огонь,
Пылает кровавое пламя,
И вот мотылёк сожжён,
Поникло в руке его знамя.

А пламя, что он искал,
Всегда внутри его было,
Но жизнь уже потерял,
И имя его забыто.

Ах, мотылёк…
Лететь бы как ты,
В огне, ища спасенье,
Но позабыты мечты,
И не наступит прозренье.

Пока огонь души,
Не будет вновь зажжён,
Воспрянут все мечты,
Ты будешь тогда спасён!

О, человек!
Твоей души огонь - 
Вот истинное спасенье,
И он всегда с тобой,
Подарит тебе утешенье!

Ты сам зажечь должен его,
Подставить ветрам свои крылья,
И улететь далеко-далеко,
Где будет всё в изобилии.